Préface :

Ces poèmes ne sont ni miens, ni à un autre que moi.

Patience

Poème de nulle part, d’ailleurs et de partout

Poème de rien, de n’importe quoi de tout

Poème sans guerre poème sans conflit,

Poème sans loi, sans règle, anarchique,

Poème d’amour, de sympathie, de haine

Poème sensuel, colérique, rugueux.


Amour de la vie, éternelle flamme,

Amourette qui vient, s’en va.

Antipathie de l’homme, sympathie de la femme,

Amnésie internationale des codes moraux


Tout va bien, tout va mal et la vie s’écoule

Telle le torrent des montagnes

Tantôt ruisselant, tantôt dévalant au galop.

Trop de sang s’y est baigné en se prélassant

Trop de cadavres y ont flotté maintenant

Trop d’armées ont piétiné ce sol.

Tyrannies, tortures, vols, soumission

Tout est réunit pour que la mort s’y plaise.


Insomnie meurtrière, fâcheuse obsession,

Insupportable domination des bergers sur les moutons,

Insalubre porcherie, cercle vicieux,

Impossible problème de l’hérédité.


Énoncé mortuaire, funèbre oraison

Envolée suicidaire d’homme malades

Endoloris par le culte, la religion

Engoncés dans l’ignorance, martyrisés.

Naissance d’une nouvelle mort qui

N’en termine jamais, infatigable.

Nativité précoce d’un rejeton déformé

Naturelle souffrance du nourrisson

Notion d’orgueil, il est fier l’homme se suffisant.


Cascade éternelle, fluide mortel

Cycle de survie en amont du temps

C’est l’horreur, la misère

Cachant la joie par le malheur.

Côte abrupte, gouffre béant :

Costume de réalité, masque de vie.

Coupure cicatrisée de la nouvelle patrie…


Et voilà qu’il revint, il recherche la patience.

Vandon Vincent/10/09/2003

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Extraits du poème Dispositions poétiques, dans Pourquoi as-tu laissé le cheval à sa solitude, trad de l’arabe par Elias Sanbar, éditions Actes Sud 1996, page 79

Une vie, un poète, pourquoi ? Parce qu’il y a des poètes, des poètes qui vivent une histoire s’inscrivant dans une langue, un pays, le monde. A travers la planète, des dizaines, des centaines de poètes ont connu ou connaissent un destin particulier, souvent lié à l’histoire de leur pays ou leur vie particulière. Certains d’entre eux ont profondément marqué la littérature ou sont devenus de véritables légendes. Mon regard s’est donc tourné naturellement vers Mahmoud Darwich, poète de Palestine, poète de l’exil, chef de file de la poésie arabe contemporaine pour débuter une grande promenade, une nouvelle rubrique, auprès des poètes dont le destin n’est pas sans rapport avec leur poésie.

La poésie de Mahmoud Darwich, souvent qualifiée de lyrisme épique, célèbre la terre du poète, La Palestine, avec tour à tour colère, peur, fidélité, soucis d’identité. Il est la personnification d’un peuple opprimé, son porte parole. Certains diront que cette écriture a une dimension politique, ce à quoi le poète répond « le poète n’est pas tenu de fournir un programme politique à son lecteur ». D’autres lui attribuent une image de prophète, de barde que le poète tente de chasser pour aller à la rencontre de sa propre voix. Quoiqu’il en soit, et un peu malgré lui, le message de Mahmoud Darwich tend vers l’universalité et l’humanisme.

Mais pour mieux le connaître, revenons un peu à son histoire… Chassé à l’âge de 8 ans avec ses parents de son village natal, Birwa, il part pour le Liban. Un an plus tard en 1950, la famille est de retour mais Birwa a disparue et est occupée par des colonies israéliennes ; ils sont contraints de vivre en semi-clandestinité à Dayr al-Asad. La famille est donc devenue étrangère sur sa propre terre. Ca en fait beaucoup pour un petit enfant en soif de paix.

Mahmoud Darwich écrit donc très jeune, cherchant l’apaisement des mots dans la dureté de l’exil. Il sera ensuite emprisonné à cinq reprises entre 1961 et 1967 pour avoir exprimé la douleur d’un peuple, l’occupation d’une terre, l’espoir de liberté qui brille dans les yeux de chaque palestinien. Il partira vivre à Beyrouth, au Caire, à Tunis, à Paris pour revenir s’installer à Ramallah en 1996, quelques mois après le retrait de l’armée israélienne.

C’est son poème Identité qui dans les années 60, le fait entrer dans la légende. Identité dépasse les frontières et devient une hymne chantée par tout le monde arabe. La poésie de Mahmoud Darwich chante la patrie perdue avec l’utilisation du langage de tous les jours, des formules saisissantes, des mots qui frappent et martèlent le torse du monde.

Le poète ne veut néanmoins pas être qualifié de « poète de la résistance » et ne souhaite pas que de son œuvre ne soit retenu que le côté politique. Il se dit poète de l’amour également. « Je voudrais être présenté au public israélien comme un poète de l’amour. Je veux que le public, tout le public, connaisse le poète qui est en moi, pas seulement le Palestinien qui est en moi » (Mona Choller, « Inscris ! Je suis poète », www.inventaire-invention.com, 2000).

Pour s’affranchir de la pression collective, Mahmoud Darwich casse sans cesse le langage poétique employé par la poésie arabe. Il donne à lire dans chaque nouveau poème une rupture avec ce qu’il a pu écrire auparavant. Néanmoins ce n’est pas toujours sans difficultés car sa poésie donne à interprétation, la mère ou la femme deviennent la patrie, l’enfant devient le peuple. « On s’est habitué à penser que, pour moi, la femme, c’est la patrie. Il faut toujours que je prouve que je suis normal et que je fais l’amour avec des femmes, pas avec la terre ! » (« Mahmoud Darwich, poète de la Palestine », L’Humanité, op. cit.). C’est aussi que dans sa poésie, le lecteur peut avoir quelques peines à différencier l’intime du collectif, l’histoire du poète de celle de son pays, la rage de vivre du combat politique. Difficile pour Mahmoud Darwich de rester un simple poète lorsque son public l’acclame et voit en lui davantage un prophète en qui confier un peu d’espoir.

Il meurt lentement

celui qui ne voyage pas,

celui qui ne lit pas,

celui qui n’écoute pas de musique,

celui qui ne sait pas trouver

grâce à ses yeux.

Il meurt lentement

celui qui détruit son amour-propre,

celui qui ne se laisse jamais aider.

Il meurt lentement

celui qui devient esclave de l'habitude

refaisant tous les jours les mêmes chemins,

celui qui ne change jamais de repère,

Ne se risque jamais à changer la couleur

de ses vêtements

Ou qui ne parle jamais à un inconnu

Il meurt lentement

celui qui évite la passion

et son tourbillon d'émotions

celles qui redonnent la lumière dans les yeux

et réparent les coeurs blessés

Il meurt lentement

celui qui ne change pas de cap

lorsqu'il est malheureux

au travail ou en amour,

celui qui ne prend pas de risques

pour réaliser ses rêves,

celui qui, pas une seule fois dans sa vie,

n'a fui les conseils sensés.

Vis maintenant!

Risque-toi aujourd'hui!

Agis tout de suite!

Ne te laisse pas mourir lentement!

Ne te prive pas d'être heureux!

Pablo Neruda  Prix Nobel de Littérature
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La paix est d'offrir une fleur
à un enfant qui pleure
et qui souffre dans ce monde de guerre.

La paix est de dessiner la colombe du bonheur
la paix c'est de l'eau qui coule entre les lèvres de la terre
la paix est de manifester contre les oppresseurs.

la paix est de laisser des traces de sourire sur les lèvres
la paix c'est vivre heureux sur sa terre
la paix c'est de faire la guerre à la guerre.

la paix est une lune pleine de lumières
la paix est de vivre malgré les malheurs et les martyrs
la paix c'est lutter sans détruire un jour
la paix est d'offrir aux générations futurs des valeurs.

la paix c'est bâtir, construire et offrir
la paix c'est aider les jeunes qui souffrent
la paix c'est soulager les enfants qui pleurent.
malgré les différences des couleurs.

la paix est de donner espoir
pour ceux qui jusque dans la mort
ont la force de vivre ensemble
car ils méritent notre regard.

la paix c'est grandir sans peur
c'est détruire les murs
et oublier les frontières

la paix c'est aimer toutes les couleurs
la paix c'est créer un monde plus solidaire
un monde plus libre et plus prospère.

la paix c'est planter des fleurs
la paix est d'oublier la haine la douleur
et penser à des jours meilleurs
la paix c'est d'avoir un grand coeur

pureriffia /  Blog

 La Poésie est une arme

Le silence frappe à la porte

Qui est-ce, demandé-je

Pas de réponse

Le silence frappe à la porte

Qui est-ce, redemandé-je en haussant la voix

Toujours pas de réponse

Le silence frappe à ma porte

J'ouvre la porte

Personne

Je scrute la nuit de toutes parts

Personne

Je rentre

Et à nouveau le silence frappe à la porte

Je rouvre

Appelle

Personne

Rien

Le silence

Rien, vraiment rien ?

Non, l'indifférence

Cette indifférence de personne

qui fait que je deviens personne

autrement dit

rien

Et le rien que je suis

étouffé par le silence de l'indifférence

se fait silence

Mais un silence qui ne s'en va pas frapper à une porte

Un silence

qui est

rien

ou

à vrai dire

rien d'autre que l'écho

de l'indifférence

[jccabanel]
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Si vous vous êtes levé ce matin avec plus de santé que de maladie,
vous êtes plus chanceux que le million de personnes qui ne verra pas
la semaine prochaine.

Si vous n'avez jamais été dans le danger d'une bataille,
la solitude de l'emprisonnement, l'agonie de la torture,
l'étau de la faim, vous êtes mieux que 500 millions de personnes.

Si vous pouvez aller à l'église sans peur d'être menacé,
torturé ou tué, vous avez une meilleure chance que 3 milliards
de personnes.

Si vous avez de la nourriture dans votre frigo, des habits
sur vous, un toit sur la tête et un endroit pour dormir,
vous êtes plus riche que les 75% des habitants de la terre.

Si vous avez de l'argent à la banque, dans votre portefeuille
et de la monnaie dans votre petite boîte, vous faites partie
du 8% les plus privilégiés du monde.

Si vous lisez ce message c'est parce que vous ne faites pas
partie des deux milliards de personnes qui ne savent pas lire.

Pendant qu'on se promène
L'enfant pour cinq francs la semaine
Vient broder des survêts
Pour l'homme blanc qui golfe en voiturette
Sale temps sur la planète
Oh le drôle, le drôle de temps
Porter secours c'est défendu
Le monde autour est sourd, bien entendu

Chercheur contre nature
Truqueur, sur l'honneur qui jure
Faut pas que ça vous inquiète
J'ai bien connu l'animal mort dans votre assiette
Sale temps sur la planète
Oh le drôle, le drôle de temps
Porter secours c'est défendu
Le monde autour est sourd, bien entendu

Tricheur à la tribune
Menteur amassant la fortune
Grimpeur dans la tempête
Rien que des doses d'eau claire au fond de la musette
Sale temps sur la planète
Oh le drôle, le drôle de temps
Pas de témoin une fois de plus
Le monde autour est sourd, bien entendu

Cendrillon tombée d'un coin du Sahel
Perdue
Sur un bout de papier me lance un appel
Met dessus
Melle dit "c'est où exactement
C'est où exactement la Tour de Babel"

Monsieur sort de l'église
Heureux que les hommes fraternisent
Son fils qui lui fait la tête
Et lui qui court acheter le fusil et les fléchettes
Sale temps sur la planète
Oh le drôle, le drôle de temps
Porter secours c'est défendu
Le monde autour est sourd, bien entendu

Pendant qu'on se promène
L'enfant pour cinq francs la semaine
Chercheur contre nature
Bien caché derrière sa devanture
Tricheur à la tribune
Et nous, tous les applaudir
Comme la lune
Comme la lune...

Francis Cabrel
La Poésie est une arme

PARCE QUE LE MOT QUI NE PEUT PAS STOPPER LA GUERRE PEUT L’EMPÊCHER DE SE DRAPER DU BIEN.

Ô MÈRES !

Mères du Monde entier,

à quand notre mot de passe

pour enterrer la guerre,

vraie parole de femme, parole d’amour,

distillée à nos petits d’hommes

dès leur séjour dans notre cœur ?

Jusqu’ici, hélas, Mères,

nous n’avons rien trouvé à dire de convaincant.

Quel indécent mutisme !

Et quel lent supplice

pour un monde à l’envers et violent...

Un monde souffrant de démence.

De bruit. Et de notre silence

Nous avons étouffé nos mots

dedans nos cris, dedans nos plaintes,

dedans nos sourires contraints

dans nos corsages, sous nos jupons,

entre nos cuisses...

dans les cuisines, dans les hospices,

sur les écrans,

dans les "mines-de-rien" des salons,

dans les églises...

Nous avons ravalé nos paroles

avec nos larmes et nos soupirs... de séduction.

Paroles encore trop soumises

ou timides.

Ou parfois, pour tout dire, nous avons laissé

s’échapper des mots,

des mots injustes, des mots de trop,

paroles incontinentes et blessantes,

paroles de poing,

armes défensives, offensives,

paroles piquées de venin,

fausses, masquées,

ou mesquines,

douces-amères, bavardes, frivoles,

encore tout enflées de non-dit,

ou paroles presque folles

de regret, de rage ou d’envie,

aussi violentes pour les âmes

que viols d’homme pour les corps et les esprits.

Inséparables, ô Mères,

ces deux crimes contre la personne

et l’Humanité !

jumelés... mariés,

à la vie, à la mort !

Pour l’Amour,
rompons ce sombre accord.

De toutes les sortes de guerres,

nous avons à guérir aujourd’hui

avec nos fils blessés, mutilés,

trop souvent abattus,

sur le champ,

au grand jour,

sacrifiés pour rien.

sans mot dire à leur tour...

La violence,
leur avons-nous crié à l’oreille,
c’est votre affaire.

c’est l’affaire des hommes,

c’est leur monde,

c’est leur lot,

c’est leur architecture,

c’est leur prison

Mais nous y sommes encore,

enfermées avec eux,

acceptant barreaux et serrures,

complices des souillures

et de l’obscurité.

Car sur tous les envers de médailles,
sur la peur derrière les courages,

la nôtre, la leur,

sur chaque dessous des dentelles,

sur la cire brûlante des cierges,

sur le dedans des fusils

comme sur le tranchant des couteaux

et sur le bord heurtant des ailes,

nous, Mères,
nous sommes restées muettes.
Silence...

Pendant que nos petits s’inventaient des guerres,

des victoires et des galons,

nous les avons laissés faire...

sans vergogne.

Nous les avons laissés, sans gêne,

se durcir, marcher au pas,

et s’entraîner pour la haine

pour l’horreur,

pour le pire.
Fières de nos petits soldats pour rire...

nous les avons laissés jouer, sans contrition, avec le feu,
soldats de cire, soldats de bois,
soldats de plomb, soldats de fer,
nous les avons laissé partir, sans manières,
au combat.

Là, ils ne jouent pas, ils tuent : des enfants, des frères, des mères...

Et ils tombent, soldats de chair,

blessés au Front.

Croix et calvaire,
Désolation...

C’en est assez !

Rompons !

Au plus grand plaisir de leurs pères,

nous avons élevé, comme il faut,

des petits guerriers de réserves,

des fils chairs-à-canons,
sur l’autel mâle de la puissance.

Quelle mortifère déférence !
"Des hommes forts", avons-nous dit,

comme en écho à leurs fusils et à leur casses,

Pas de peur, pas de pleurs, promis :
ils seront braves et vaillants.
Cuirassés sans cœur,
derrière blindés et chars d’assaut,
ils défendront enfants, pays,

argent, pétrole, tyrans d’ici
et châteaux en Esapgne.

Violeurs des mille et une nuits,

ils verseront, dans le désert, leur sang et leurs entrailles,

et se crèveront la peau pour que le plus fort gagne.

Mais nous la faisons avec eux, la guerre,

bien plus souvent que l’amour

pour que la Terre tremble ainsi,

peureuse, menacée, épuisée entre nos mains blanches,

Terre battue, abusée,

depuis longtemps, depuis toujours.
So. So So...

Nous avons été solidaires de la folie...

ô Mères ! So stupid !

Rompons.

Pour la suite du Monde,
cessons nos connivences
avec cet immonde gâchis,
cette Babel de violence.

Vite, parlons d’aimer.

Retrouvons la Parole cachée

pour mieux l’entendre, la dévoiler,

la murmurer, la scander, la jurer,

la crier sur les toits,

Ne plus jamais la taire

Pour le repos de nos frères,

Inventons, avec ces mots-là,

une comptine, une berceuse,

un poème, un air inédit

qui soulagera la Planète,

ouvrira les yeux de la Vie,

Oui, écrivons, avec ces mots-là,

une "nouvelle testamante"

une évangile du cœur

Pour que survive la Terre :
Repos, guerriers.
Soldats, rompez !

Nicole Hébert

http://basta.20six.fr.